Я из числа тех, кого называют «дети войны». С каждым годом нас становится всё меньше, и скоро некому будет рассказать о том тяжёлом времени, включая первые послевоенные годы. А так хочется сохранить, зафиксировать воспоминания, что не потускнели за многие десятилетия! Поэтому я и решилась взяться за перо.

Мне уже за восемьдесят, и стройно излагать свои мысли трудно, поэтому не судите строго – как получится, так и напишу.

Итак, Казахстан, большое село. Война только что закончилась. Нам по восемь-девять лет. Те годы были очень голодными – что вырастало, то и ели. Взрослые с рассвета до заката трудились на полях, а дети, предоставленные себе, бегали по дворам.

В память врезался один из тех дней. Мы, стайка ребятишек, во что-то играем. Вдруг на нашей улице появляется подвода, на которой везут гроб с покойником, а следом идут несколько человек. А нам интересно, хотя и страшновато. Мы выстраиваемся за скромной процессией и тоже бредём за подводой. Зашли на другую улицу, и нас окружили местные ребятишки – мол, «чужаки» забрели на нашу территорию! Надавали нам немного тумаков, но мы успели объяснить, почему оказались на их улице. Сразу был заключён мир, и теперь уже все вместе побежали за похоронной процессией. Дошли до кладбища и остановились – дальше идти страшно.

Кто-то из ребят проявил осведомлённость и просветил нас, что хоронят сторожа бахчи. На краю села находился глубокий сухой овраг с крутыми склонами, он отделял село от большого поля, на котором росли арбузы. В то время они были лишь чуть-чуть розовыми внутри, но нам всё равно очень хотелось попробовать, пусть даже и неспелые. Животы-то всё время от голода сводило! Стали обсуждать план, как добраться до арбузов.

Но тут один из мальчишек, Колька, произнёс страшным голосом:
– Сторож, хоть и умер, но всё равно нас видит и слышит. Он сейчас лежит в гробу и думает: надо встать и схватить кого-нибудь из детей, наказать за то, что хотят своровать мои арбузы!

Как же мы испугались! Кто-то даже заплакал. Детское воображение бывает такой силы, что нам казалось: сторож вот-вот поднимется из гроба и пойдёт на нас. Со всех ног кинулись прочь от похоронной процессии. Но когда остановились и немного успокоились, тот же провокатор Колька скомандовал:
– Айда за арбузами! Сторож нас теперь не догонит, да и наверняка его уже похоронили.

Дошли до оврага, спустились по крутому склону на дно, затем полезли по другому склону наверх. Уже видим зелёное поле с арбузами. И вдруг кто-то из ребятишек запищал: «А я не хочу арбуз». Мы притихли, помолчали, и со всех сторон раздалось: я тоже не хочу, и я, и я… Скатились обратно на дно оврага – никто не решился украсть арбуз.

Вылезли с ободранными руками и коленками. Сели на край арыка, промыли водой царапины, посидели немного и разошлись по домам. Даже самые младшие из нас, которые оставались ждать «добытчиков» у оврага, всё поняли и не спрашивали, где арбузы, а лишь молча смотрели на нас голодными глазами.

Спасибо за то, что прочитали!