Нынешнему поколению трудно представить и понять чувства героя Романа Карцева в этой юмореске, а вот нам с мужем она напомнила об атмосфере восьмидесятых. Слушая этот диалог, супруг улыбался каким-то своим воспоминаниям, а позже рассказал историю, в реальность которой и сам до конца не верит. Так и не понял: а что это было?

В те годы он жил холостяком в славном городе Т. Вторая половина восьмидесятых, в магазинах – голяк. Да и некогда ему было ходить по тем магазинам, ведь с работы раньше восьми вечера сорваться невозможно, а после они уже закрыты. Только по выходным и удавалось сделать покупки и забить холодильник на следующую неделю. В очередях за продуктами у него и проходила добрая половина субботы.

И вот очередное субботнее утро. Мой будущий муж, скудно позавтракав остатками продуктов, сел и стал думать, в какой бы магазин податься, чтобы отоварить талоны и загрузить холодильник. Вдруг стук в дверь. Открыл, на пороге стоял мужик – в руках блокнот, рядом довольно объёмная картонная коробка.

– Ваша фамилия такая-то? – спросил мужик.
– Да.
– Имя-отчество такое-то?
– Всё верно.
– Вот здесь распишитесь в получении.

И протянул блокнот. Мой муж в тот момент находился в ступоре, но в блокноте автоматически расписался. Мужик кивнул на коробку.

– Это вам.

И ушёл.

Муж тупо смотрел на оставленную коробку, а в голове один за другим возникали вопросы. Кто, откуда и зачем ему её прислал? Что в ней и что с этим дальше делать? И главный вопрос: почему он не расспросил обо всём мужика?

Одно очевидно – это не посылка. Как выглядели почтовые отправления, муж прекрасно знал: в студенческие годы не один десяток заколоченных фанерных ящиков притащил с почтамта в общежитие. Родители периодически баловали его гостинцами.

Вскоре чуткий к съестному нос мужа учуял смесь ароматов, вызывающих слюноотделение. Осторожно подойдя к коробке, он заглянул внутрь. В ней почти доверху были аккуратно уложены продукты: палки сырокопчёной колбасы, завёрнутый в промасленную бумагу балык, несколько кусков разных сыров, банки не виданных прежде консервов, бутылка вина, красивая увесистая коробка конфет…

Разглядывая содержимое, молодой человек чувствовал себя посетителем ВДНХ, где на яства, выставленные напоказ, можно смотреть сколько угодно, а вот трогать строго-настрого запрещено.

В чудеса мой муж не верил. Его не на шутку разыгравшийся аппетит усмиряла одна очень трезвая мысль: вот съест он эти продукты, а потом выяснится, что они предназначались не ему. Снова придёт мужик и предъявит счёт, а чем рассчитываться? Продукты-то не из дешёвых.

Думать о деликатесах он себе запрещал: скоропортящийся товар спрятал подальше в холодильник, коробку с остальным задвинул под стол. И пошёл в магазин отоваривать талоны.

Дня три мой будущий супруг тренировал в себе волю. Но за коробкой никто не приходил, и стал он потихоньку поедать деликатесы. Говорит, хватило надолго.

Слушала я этот душещипательный рассказ благоверного, и прямо слезы на глаза наворачивались. Вот ведь какие времена были! Но хотя муж и утверждает, что эта история произошла на самом деле, я про себя назвала его воспоминание «Любимый сон среднестатистического советского холостяка».